Même quand le but est que je n'interprète rien, j'interprète tout. J'imagine en détail qui m'éloigne doucement de lui en ce moment, cette complicité qu'il essaie désespérément de créer pour se rassurer et s'occuper les méninges, cherchant une issue facile psychologiquement. Il laisse décanter nos souvenirs en espérant que personne ne retourne la bouteille trop tôt.

Dans une semaine, je serai probablement dans un état de stress moyen dans le meilleur des cas. Sinon, au pire, je serai impatiente et irréalistement détachée de ce que j'affronterai de la seule manière dont il ne faut pas.
Trop d'heures, trop de chewing-gums, trop de liquide. Trop d'envies que ma vie commence, trop d'espoirs qu'elle ne change pas trop, et une grosse phobie d'impulsion de mettre un énorme coup de pied dans cette fourmilière luisante, de déchirer le taffetas, et d'hurler un bon coup.
Je hais tout ça.

Demain, il fait malheureusement beau.